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Archive for the ‘Fútbol’ Category

Como parece que el fúrbol tiene más aficionados que las carreras a pie y la montaña, abundo en el tema con algunas impresiones que he ido obteniendo aquí y allá durante esta primera semana de mundial.

El título hace referencia a la escatológica selección de Brasil. Juro que ese comentario sonó ayer en la tele. Si añades otro ano, el de Faviano, y un tal Maicon, la cosa se puso ya muy peliaguda.

Nunca me ha gustado el juego de Brasil. Son buenos jugadores del estilo malabarista, que pueden cada uno de ellos darte un disgusto. Pero no son equipo y no juegan bien. Este argumento implica necesariamente su participación en la final junto a la otra selección que juega al fútbol pésimamente: Italia. Ya tenemos final.

Hasta ahora el juego ha sido rácano y conservador. Así son casi todas las actividades de la vida en las que prima el dinero. Sólo cuando te trae por culo todo eres capaz de desarrollar tus mejores habilidades, sin importarte nada más que hacer las cosas con el corazón y sin límites.

¿A quién salvaría? Argentina hiede: descartada. Inglaterra debería jugar bien y alegre, pero con ese entrenador italiano y fascista… Alemania jugó bien como equipo. Y Estados Unidos se lo curra bastante, hay que reconocerlo. Pero estos últimos no llegarán a nada porque les falta ese puntito que da la experiencia. Veremos esta tarde a España. Que no sé si habrá quedado claro por mi entrada anterior, pero deseo que gane y juegue bien.

Pero el juego no es lo único feo que está pasando en Suráfrica. Ayer me enteré de que los trabajadores contratados por la FIFA como seguridad de los estadios se habían puesto en huelga porque les iban a pagar la mitad de lo que firmaron. Como resultado de esa huelga, los han despedido a todos, les han dado 200 rands (21 €) y a tomar por culo. Ahora la FIFA contratará seguridad privada. Es decir, pagará 100 veces más de lo que había firmado con esa pobre gente. Pero claro, no va a consentir que unos putos negros de mierda se subleven y pretendan cobrar por trabajar. Hasta ahí podríamos llegar.

Y esto entronca con lo que venía a contar aquí. Me da pena de Mandela. Mira tú con lo que salgo yo ahora. Soy poco dado a tener ídolos (Pink Floyd, J. Cousteau y Félix R. de la Fuente), pero siempre he admirado a Nelson Mandela. Un hombre fuerte y tranquilo, que ha luchado hasta el final por un país, un continente y un sueño. Que está ya en su recta final, enfermo y a punto de marcharse. Y se merecía hacerlo con cierta felicidad: sabiendo que su país lo ha hecho bien, que su pueblo ha disfrutado y que el, hasta hace poco, peor estado del mundo es ahora uno más moderno, igualitario y apreciado internacionalmente. Pero no está siendo así. Hay demasiados flecos colgando, demasiadas historias incompletas que siguen clavadas en la piel de Suráfrica.

Y para colmo de tristezas, su nieta fue destruida por un conductor borracho, cuando la cría volvía del concierto de Shakira. No acierto a imaginar ahora esa sonrisa suya, tan africana y real, tan cálida.

No la visualizo.

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Vaya por delante que no me interesa el fútbol. Esta mañana mientras desayunaba me he enterado de que ayer la selección española goleó a la polaca. En serio, no tenía la menor idea de que se celebraba ese partido. Por tanto, admitiendo mi ignorancia en este asunto, no opinaré demasiado (siempre se destilan gotas propias en cualquier ensalada).

Lo que sí quiero aportar es la caída de un mito muy extendido. Y es que La Roja siempre cae en cuartos del mundial. Eso no se puede opinar. Se trata de buscar los datos. Estos son:

Mundial

  • 1930 – Sin participación
  • 1934 – Cuartos de final – 5º lugar
  • 1938 – Retiro durante la Clasificatoria debido a la Guerra Civil
  • 1950 – Liguilla Final – 4º lugar
  • 1954 – No se clasificó
  • 1958 – No se clasificó
  • 1962 – Primera fase – 13º lugar
  • 1966 – Primera fase – 10º lugar
  • 1970 – No se clasificó
  • 1974 – No se clasificó
  • 1978 – Primera fase – 10º lugar
  • 1982 – Segunda fase – 12º lugar
  • 1986 – Cuartos de final – 7º lugar
  • 1990 – Octavos de final – 12º lugar
  • 1994 – Cuartos de final – 8º lugar
  • 1998 – Primera fase – 17º lugar
  • 2002 – Cuartos de final – 5º lugar
  • 2006 – Octavos de final – 9º lugar
  • 2010 – Clasificada

Veamos lo que ha sucedido. Se han celebrado hasta ahora 18 campeonatos del mundo, excluyendo el que nos toca ahora. España no se ha clasificado en 6 de ellos, esto es, el 33% de las veces no se clasifica para el mundial. Joooder.

En cuatro ocasiones se apeó en la primera fase, en ésa en la que te toca con tres países emergentes o de los que como mucho sabes decir cuál es su capital (a menos que sea africano, que entonces, ni eso).

En otras tres ocasiones llegó a octavos de final. Vamos, que el milagro es clasificarse. Una vez en el mundial, tan fácil es caer a las primeras de cambio como en el partido inmediatamente posterior a esa primera liguilla.

Entonces, en 13 de los 18 campeonatos (81,25%), España no pasó de octavos (ocultando en este dato que lo más frecuente fue no haberse clasificado o caer en la primera liguilla).

En cuatro ocasiones hizo la machada y venció en ese enfrentamiento, quedando apeada entonces al siguiente envite, como dice la leyenda de cuartos. Eso te deja entre los puestos 5 y 8.

Sólo en una ocasión quedó en semifinales, alcanzando el cuarto puesto mundial (y ya ha llovido desde entonces).

Los datos son contundentes. España no es una selección fuerte en el campeonato mundial de fútbol. Es cierto que lleva jugando mejor estos dos últimos años y que en ocasiones ha enlazado un juego bastante fluido. Quizá sea éste el momento de llegar algo más lejos.

Quizás, ahora sí, a cuartos.

Por cierto, ni aunque me fusilen al amanecer pronunciaré Sudáfrica. Si nos ponemos tontos, sería South Africa en inglés, o Republiek van Suid-Afrika en afrikáans; incluso  Sud Africa si hacemos aún más el bobo y lo pronunciamos en francés, con esa ü tan gay. Yo digo y diré Suráfrica y Suramérica, porque es como se tiene que decir y punto.

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El oro de Moscú

Hoy los rojos iban de oro. Pues eso queremos: medallita de oro, que nos habéis tenido sin mojar desde yo qué sé cuándo (aún me quedaba un año para nacer, allá por el Pleistoceno). Habéis jugado como nunca. No nos defraudéis como siempre.

Venga, majos. A por ellos, podemos, etc.

Y a los ruskis, que les den.

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El fúlbol es asín

Me voy a atrever a escribir una entrada de fútbol cuando no tengo ni idea, ni interés especial por este aburrido deporte (tedio sólo superado por la retransmisión de la copa del mundo de vela, el curling o el tiro olímpico) ni conozco a la mayoría de los integrantes de la plantilla (Capdevila, Silva, Albiol, Sergio García, Marchena y Cazorla eran completos desconocidos para mí).

Lo primero es reconocer que esta Eurocopa no es tan repulsiva como otros campeonatos, en los que se ven partidos plomizos, ultraconservadores y con resultados próximos al cero a cero. Ha habido partidos emocionantes; algunos de ellos muy entretenidos y que se han resuelto en los últimos instantes, con remontadas y mucho corazón. Ver jugar a Turquía (lo siento, Turquía no es Europa; de hecho ha sido durante siglos el principal enemigo de Europa, como ahora lo es Estados Unidos) es ver a unos tíos que están dispuestos a morir en el campo si es necesario. Lo dan todo, no se dejan nada y van a muerte. Eso se agradece y se respeta.

En cambio, los que juegan bonito (Portugal y Holanda a la cabeza) han dicho adiós a las primeras de cambio; les ha sobrado talento y les ha faltado el corazón turco. Adeus para unos y Doeg para otros. Los otros grandes (Alemania y Francia) han estado pesados y torpones. De Italia poco que decir: su juego rácano, feo, marrullero, con Lucca Toni en el papel de Pepito Piscinas. Y los que mejor juegan del mundo a esto del fútbol (Inglaterra) ni siquiera tuvieron opción a clasificarse. El fúlbol, queg que sasí.

A mí no me gusta el juego de España: ni tiqui taca, ni pim pam, ni toque, ni hostias. Es una copia burda del juego pretendidamente brillante de Brasil (que nunca me ha gustado tampoco) y que consiste en creerse que eres un gran centrocampista porque en vez de subir la pelota en dos pases lo haces en treinta y cuatro. Los Xavis (ambos), Cesc (literalmente Cisco, de Fran-cisco) y el pálido Iniesta me parecen una pamplina. Yo no veo ahí nada más que aburrimiento (y venga… y otra… y ahora para atrás y otra vez… y otra más…). Al fútbol se juega directo, zaca, extremo, corre, centra, remata…

Por eso en Inglaterra el Niño es bueno y aquí es un ente sospechoso. El juego de ataque inglés proporciona ochenta oportunidades para los delanteros; alguna transforman. Si les das dos balones en todo el partido, las probabilidades son ínfimas.

Yo salvaría a tres españoles:

  1. Iker, que es un magnífico portero, con una soberbia coordinación motriz (aunque el domingo la cagó en una salida que luego tuvo que arreglar con una pierna salvadora) y que es una garantía en la portería que defienda.
  2. Puyol, que a pesar de que no tenga amigos ni nadie que le quiera (si los tuviera le habrían dicho que ese pelo no le favorece), es un defensa sólido, bien colocado en el campo y con muchos recursos.
  3. Senna (bueno, este tiene de español lo que yo de polaco) que me pareció penoso en el Mundial de Alemania y que ahora está jugando como un campeón. Frente a Italia opino que fue el mejor en el campo. Sin tantos alardes como otros figurines resolvió, trabajó y ayudó.

Quizás mencionaría también a Silva que, sin ser demasiado brillante, luchó como un león, lo intentó, lo volvió a intentar, se dejó la piel y no paró de buscar su oportunidad.

En el lado de los tomates pondría a Sergio Ramos (patético), Güiza (sería un buen jugador de segunda división) y Villa (no hace más que una filigrana cada cinco partidos).

Por cierto, los dos delanteros españoles son dos Niños:

Guaje, niño, joven, especialmente usado en Asturias y Palencia cuyo origen viene determinado por un anglicismo. Su origen está en los lavaderos de mineral instalados en la cuenca minera del Nalón (walsh, walsher) [inciso mío: ¿no sería wash, washer?] con técnicas y tecnología inglesa en los que muchos de los trabajadores eran niños. Posteriormente, y por extensión, se utilizó para cualquier menor que trabajaba en una mina, en muchos casos como ayudantes de picador, hasta que, por mimetismo, se utilizó (y aún se usa) en Asturias como sinónimo de “niño” o “joven”.

Sin embargo, tenemos esta entrada de la RAE:

guaje.

  (Del nahua uaxin).
  1. m. Niño, muchacho, jovenzuelo.
  2. m. El Salv., Hond. y Méx. Planta de la familia de las Cucurbitáceas, rastrera, con hojas verdes acorazonadas en el haz y con vellosidades grises en el envés, flores grandes amarillas en forma de campanilla, y frutos grandes que, cuando están maduros, son generalmente de color amarillento mate.
  3. m. Hond. y Méx. Fruto de esta planta.
  4. m. Hond., Méx. y Nic. Bobo, tonto. U. t. c. adj.
5. m. Méx. Especie de acacia.

Bueno, disquisiciones filológicas aparte… ahora mi pronóstico. España gana a Rusia. Turquía gana a Alemania. Final: España-Turquía. Nos espera otro Lepanto…

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Ser ganador es ridículo. Esos brazos alzados, esos puños cerrados en gesto de triunfo y fuerza. Lamentable el rostro crispado demostrando al mundo la grandeza de tu gesta.

Mira al perdedor. Sus cabeza gacha, sus ojos mate, sin brillo. Los hombros vencidos, la postura entregada. Puede suceder que ni el propio peso se aguante y se hinque el cuerpo de rodillas. Las manos sujetan un rostro desolado.

Déjame elegir siempre al que pierde. Déjame ser el indio honorable al que la poderosa caballería masacra al son de la corneta jubilosa. Déjame ser el caballero que entrega su espada ante el ejército superior, no sin antes haberlo dado todo, su vida, su futuro, su sangre, la de los suyos.

Déjame elegir siempre la derrota. Permite que ofrezca lo mejor de mí, mi esencia. Que cree la ilusión de salir adelante, de crecerme, de sobrevivir, de vencer al enemigo. Déjame llenar de semillas los corazones, que alberguen esperanzas. Déjame ser pequeño y enfrentarme al gigante. Y hacerlo caer, y que se desplome.

Para que luego, siempre, con un simple gesto de su manaza destruya mi vida y me derrote.

A todos los perdedores del mundo.

Mis respetos, Getafe.

 

 

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